Солнце выглянуло из-за горизонта, зевнуло, потёрло глаза, потянулось, раскинуло лучи и засверкало мириадой мельчайших звёзд на белоснежном покрывале и лениво поднялось чуть-чуть над краем земли. Но, быстро устав, осыпалось золотой пудрой, тускнея, пока не превратилось в неясное пятно на небосводе.
Он летел, рассекая это небо со скоростью шестьсот метров в секунду. Он давно этого ждал, вся жизнь его была посвящена этому. Сотни, даже тысячи человек готовили его к этому. Всю свою жизнь, лёжа в ящике, он ждал этого момента. Вся его сущность была нацелена на это и сейчас он достигнет её, главную цель свое жизни. Главное, не промахнуться.
Какая цель? Он не знал, но это и не важно, главное — не промахнуться. Но неужели это белое засыпанное снегом поле его цель? Надо немного постараться и долететь хотя бы вон до тех окопов. Но как он ни старался, ни напрягался, он упал, не достигнув намеченной цели. Не дотянул всего несколько метров. Неужели в этом и был смысл всей его жизни, успел подумать он в ту сотую долю секунды, во время удара о землю. Взрыв!
Вначале было слово, и слово это было «FEUER». Пли!
Вселенная возникла в результате взрыва тёмной материи. Продукты этого большого взрыва устремились во все стороны от эпицентра. Понадобилось всего пятьсот миллионов лет (в земном исчислении) чтобы первичный хаос обрёл очертания галактик, туманностей, пылевых облаков, в которых появились звёзды. Ещё девять миллиардов лет всё в том же измерении времени, чтобы среди этих мириад звёзд образовалась звезда по имени солнце.
Ещё сто миллионов лет чтобы появилась планета, на которой через какой-то миллиард тех же лет появилась жизнь. Какая-никакая, но жизнь. Ещё три с половиной миллиарда — и вот он, венец творения, человек, «как он о себе думает». Не измеримый в пределах Вселенной отрезок времени в два с половиной миллиона лет — и «венец творения» кричит «FEUER», и снаряд, выпущенный из пушки, падает в заснеженном поле недалеко от окопа, в котором стоит молодой боец, призванный месяц назад и только вчера прибывший на передовую.
Он стоит и любуется на восход солнца. В его голове рождаются стихи в тот миг, когда в миллиметре от края каски, надетой поверх шапки-ушанки, прямо в лоб, круша плоть, кость и мозг, влетает осколок шесть на девять миллиметров от разорвавшегося в нескольких метрах от окопа снаряда…
Фото из открытых источников
